Dame Fuego

Esas miles de gargantas incendiando la noche del miércoles, de este día de miércoles, esos miles de corazones desafiando infartos, esas miles de almas bailando al trasluz de la luna, esos miles de católicos apostólicos progresistas escuchando a sus dioses chuecos, sudorosos, paganos.

Porque, ¿Cómo no vas a estar ahí?, si llevas en las entrañas esos latidos del Palacio, ese estruendo colosal que nos sacudió como un movimiento sísmico cuando por ejemplo aquella noche Pepo fue un halcón enredado en las alturas, y la pelota, un espermatozoide bueno preñando la red para locura tuya.

¿Cómo no vas a estar ahí?, si llevas en la retina el recuerdo de esos músculos hundiéndose en la oscuridad, esas manos rasgando el cielo, arañando el cielo, atrapando estrellas fugaces, atravesando el misterio de la vía Láctea.

¿Cómo no vas a estar ahí?, si no te olvidas de esas siluetas descuajeringadas, maniquíes desarticulados chocando sus pectorales y omoplatos en la penumbra, si Progre hace eso, que haya desconocidos reconociéndose por el olfato como perros guachos, enroscándose en el mismo abrazo partido y emocionado.

¿Cómo no vas a estar ahí?, Vos que sentís que esas volcadas de Greg es una purga que nos limpia los intestinos de bronca a puro grito, arrancándonos hasta la costra de la rabia que teníamos adherida a los tejidos.

Y hoy estamos en San Francisco, con toda esa energía, con toda esa rabia emocional metida en el cuerpo, porque eso es Progre, vamos maquillados de optimismo, ilusionados como los niños en la noche de reyes, aun sabiendo que candidatos son otros, nosotros andamos con la puesto, remendados de pobreza, pero con la autoestima a la altura del pecho, no de los tobillos.

Juega Progre en la fortaleza cordobesa, y “La Monada” anda inquieta alrededor de la radio, con ese acompañamiento de alguna birra de contrabando, con esa camiseta baratita que encoje al primer lavado y desnuda esa panza  que le guiña como un ojo de ciclope el ombligo a la noche. Y va a estar le negrada, el pueblo, de donde uno viene, de ese hondo bajo fondo donde hasta el barro se subleva, la negrada linda, laburante, digna, militante de la vida que se entrega de cuerpo y alma en la tribuna de madera, que no lucra con planes sociales, y que quizá esta noche acompañe a Progre en la distancia sin tener siquiera una papa para zurcir el estofado, que a veces emborracha de tristeza, porque si, porque no es fácil este asunto de vivir.

Juega Progre, y un pedazo grande de la patria del básquet se prepara minuciosamente para asistir a esta misa, para armar ese altar casero al lado de la radio, mientras alguna letanía hereje de padrenuestros y ave marías acompaña la voz del relator hasta que suena la chicharra del final. Nos vamos a persignar una y otra vez, y nos vamos a aferrar a las cabalas, nos vamos a manotear el izquierdo, se nos van a venir los calores, y después escalofríos, y nos subirá la presión, y nos bajara sola, sin necesidad de y Enalapril, y miraremos para arriba, “por cierto al techo no le vendría nada mal una mano de pintura…”.
Nos pararemos, nos sentaremos y haremos crujir los dedos de las manos, iremos al baño sin ninguna necesidad, pasaremos del mal humor al chiste pavote.
Porque así somos, porque ser de Progre es tan inexplicable como el amor, juega Progre….Dame Fuego…