Cambalache

No encontré letra mejor que se le ajustara a este Progre que aquel que escribiera el gran Enrique Santos Discépolo.
Va al compás de cualquier ritmo, de alguna cumbia explosiva y bailantera con un Schoppler que invita a soñar, un cuartetazo de la mano del viejo con su mano "robadora", una chacarera santiagueña con Cajal, todo es una mezcla rara, Progre...mi querido Cambalache.

Vimos anoche un Progre que se dio el gusto hasta de jugar relajado por momentos, que aminoraba la marcha, que manejaba al rival a su antojo como un habil titiritero, hallando en Cajal, Carabajal, Schoppler y Avalle, pequeños demonios voladores que le daban explosion al equipo, y un local que intentaba jugar al mismo ritmo pero le fue imposible.

Cávaco que de a poco, con grandes altibajos quiere comenzar a demostrar lo que alguna vez fue, y un Zago inteligente que va yendo de menor a mayor y de a poco va siendo determinante en el equipo, tanto que fue fundamental en aguantar la experiencia de Wolkowitzky.

Partido de ida y vuelta, vertical, de mucho vertigo, y es en esa musica en la que a Progre le gusta bailar, alocado, rapido, fue ese juego el que lo llevo a la cima. La Union por momentos intento jugarle igual pero no pudo, la mistica de Progre se lo llevo por delante.

El final del partido fue tipico para el hincha de Progre, de puño apretado, de grito contenido, de corazon complice del infarto, para culminar al borde de la medianoche gritando despavorido en el vecindario, abrazandose con quien fuera, sí, con lo bien que hacen los abrazos en esta vida.

Progre volvio al triunfo, otra vez, y abran paso a las ilusiones, ¿como hace uno para no pedir mas y mas?. Aca no importa si no hay erotismo, si no hay belleza, o si el juego no da placer, estamos bien plantados y lo nuestro es otra cosa.
Tenemos un equipo de locos, de guerreros, con una hinchada popular, un enjambre de gente, de grasas, de cabecitas negras que detesta la sociedad, de señoras bien, de empresarios y peones, de apasionados, de desarrapados, pero que te quieren.
Y ya lo saben, como dice el tango, toditos todos..."en el mismo lodo, todos manoseados...".